Ещё двадцать один день.
И мне плохо. Не одномоментно, как когда режешь палец или вечер маешься с температурой - это растянутая во времени монотонная зудящая потребность, и позволенная раз в неделю ложечка мёда, который я никогда не любила, совсем не спасает. Только хуже. Я чувствую себя хреновой эндорфиновой наркоманкой.
Я пытаюсь вспоминать о несчастных африканцах, которые умирают от голода, о бедных советских детях, которые видели конфеты только по праздникам, о хреновой Англии, в конце концов, но это так невероятно далеко от меня. Примерно как проблема глобального потепления.
Смешно? А вы когда-нибудь выковыривали украдкой малюсенькие цукаты из подаренного хитрого чая - просто потому, что сладкого в дом смиренно не носите, а вам нужно?
Я безвольный маленький наркоман, и мне даже немного стыдно.
Это ни черта не весело.
А теперь, когда я выговорилась, хочу выразить отношение к ситуации песней:
Ах да. Я сегодня выспалась. Божественные двенадцать часов здорового непрерывного сна